A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Uma questão atual, pelo menos no mundo desenvolvido, é que as pessoas buscam ansiosamente o silêncio, e não conseguem encontrar nenhum. O ruído do tráfego, o bipar incessante dos telefones, os avisos eletrônicos nos ônibus e trens, são danos e distrações sem-fim. A raça humana está se exaurindo com o barulho e almeja o contrário disso – em locais ainda não explorados pelo homem, em um oceano imenso ou em algum retiro dedicado ao sossego e à concentração. Alain Corbin, um professor de história, escreve de seu local de sossego na Sorbonne, e Erling Kagge, um explorador norueguês, a partir de suas recordações nas vastas regiões inabitadas do polo antártico, locais onde ambos tentaram se refugiar. Contudo, segundo Corbin mostra em A History of Silence [A História do Silêncio], é provável que não exista mais barulho do que havia antigamente. Antes dos pneus, as ruas das cidades eram repletas de ruídos ensurdecedores das rodas construídas com aros de metal e os das ferraduras dos cavalos sobre os paralelepípedos. Antes do isolamento voluntário nos telefones celulares, os ônibus e trens eram tomados pelo burburinho das conversas. Os vendedores de jornais não saíam de suas oficinas em uma multidão silenciosa, mas sim anunciavam seus produtos em voz bem alta, assim como faziam os vendedores de cerejas, os de violetas e os de peixes. O teatro e a ópera eram uma enorme confusão de exaltações e zombarias. E, mesmo nas áreas rurais, os camponeses cantavam enquanto eram submetidos ao trabalho árduo. Nos dias de hoje, eles não cantam. O que mudou não foi exatamente o nível de barulho, que também já fora alvo de reclamações em séculos anteriores, e sim o nível de distração, que ocupa o espaço que o silêncio poderia conquistar. Daí, emerge um outro paradoxo, pois quando tal silêncio, de fato, se apodera de um espaço – no isolamento de uma floresta de pinheiros, num deserto, numa sala que ficou subitamente vazia – ele muitas vezes revela-se irritante, em vez de acolhedor. A apreensão chega devagarinho; o ouvido, de maneira instintiva, se apega a qualquer coisa: ao estalo do fogo, ao canto de um pássaro ou ao murmúrio das folhas, que irá salvá-lo desse vazio desconhecido. As pessoas querem silêncio, mas não tanto. |